Esta noche me siento solo.
Tiro los huesos en el bar
del club, donde he de gastar
las últimas virutas del sueldo.
Esta noche me siento solo
en la mesa del fondo,
lentamente me hundo
arrastrando al mozo
en un monologo unilateral.
Entre lamentos y penas
tapa la manga las venas
surcadas por el fallido ritual.
Esta noche me siento solo
a divagar con mi mente.
Imagino tallando lentamente,
con banquetas, pinochos
que me regalen la compañía
de esa mentira piadosa
que disfrace esta dolorosa
realidad, con calida alegría.
Esta noche me siento. Solo
ansío se acerque una mujer,
me halle atractivo, y así poder
conversar sobre algún libro,
signos zodiacales, experiencias
amorosas. Y luego el silencio.
Proféticas miradas en rancio
ritual de conquistas oxidadas.
Esta noche me siento solo
junto al curda de al lado,
quien no me deje olvidado
luego del final trágico.
Será quien me mantenga
vivo luego de muerto,
en una anécdota o cuento,
esqueleto que sostenga
la historia de este poeta.
Pero cuando este curda
muera, morirá con él, mi absurda
existencia. Morirá el profeta
que haga de mis poemas legado,
moriré por segunda y última
vez. Intrascendente e intima
ceremonia ofrecerá el curda enterrado,
caerán algunas lágrimas, solo
los mas íntimos asistirán
a la ceremonia. Lloverán
letras y ya no estaré solo.
Kantauri…
Tiro los huesos en el bar
del club, donde he de gastar
las últimas virutas del sueldo.
Esta noche me siento solo
en la mesa del fondo,
lentamente me hundo
arrastrando al mozo
en un monologo unilateral.
Entre lamentos y penas
tapa la manga las venas
surcadas por el fallido ritual.
Esta noche me siento solo
a divagar con mi mente.
Imagino tallando lentamente,
con banquetas, pinochos
que me regalen la compañía
de esa mentira piadosa
que disfrace esta dolorosa
realidad, con calida alegría.
Esta noche me siento. Solo
ansío se acerque una mujer,
me halle atractivo, y así poder
conversar sobre algún libro,
signos zodiacales, experiencias
amorosas. Y luego el silencio.
Proféticas miradas en rancio
ritual de conquistas oxidadas.
Esta noche me siento solo
junto al curda de al lado,
quien no me deje olvidado
luego del final trágico.
Será quien me mantenga
vivo luego de muerto,
en una anécdota o cuento,
esqueleto que sostenga
la historia de este poeta.
Pero cuando este curda
muera, morirá con él, mi absurda
existencia. Morirá el profeta
que haga de mis poemas legado,
moriré por segunda y última
vez. Intrascendente e intima
ceremonia ofrecerá el curda enterrado,
caerán algunas lágrimas, solo
los mas íntimos asistirán
a la ceremonia. Lloverán
letras y ya no estaré solo.
Kantauri…
... perdón.... me haces un lugar...?..
ResponderEliminarmozo.. otro vaso para mi también.............
..........
Hola Kan , en mi experiencia ,en la juventud siempre está deprimido , y se piensa en la muerte , porque parece no hubiera nadie tan sensible como uno , y no es así ,como verás mas tarde , cuando dejes de buscar el amor ,
ResponderEliminarde pronto te das vuelta , y una dulce voz ,te dirá - hola ! y en ese momento todas tus dudas desaparecerán , es la ley del Universo , o nosotros no estaríamos acá.Pensalo.
kuma