En el sur le dicen rojo,
en el norte colorado,
los poetas lo han llamado
a este color bermejo.
Sin embargo por mis venas
corre sangre arrabalera,
fluye tinta verdadera
de asfalto, nostalgia y penas.
Tinta que mancha
con letras, la palidez
de las hojas, y la vejez
que penetra con revancha
entre mis huesos calados.
Alguien ocupa el espejo
y se adueña del reflejo
de este rostro avejentado,
y de experiencia surcado.
Suaves arrugas sembradas
de esfuerzo y agachadas,
busto de un hombre cansado
de vivir a los saltos.
Acobardado de escuchar
al sur siempre protestar,
al norte carente de asfalto,
a los poetas describiendo
nuevamente, un simple amanecer.
Si la gente se acuesta sin comer
y se levanta al alba, para que andar repitiendo.
La sangre perezosa fluyó,
los bandos adelantaron los peones,
la partida ha comenzado. Moretones
me han quedado de sangre color punzo.
en el norte colorado,
los poetas lo han llamado
a este color bermejo.
Sin embargo por mis venas
corre sangre arrabalera,
fluye tinta verdadera
de asfalto, nostalgia y penas.
Tinta que mancha
con letras, la palidez
de las hojas, y la vejez
que penetra con revancha
entre mis huesos calados.
Alguien ocupa el espejo
y se adueña del reflejo
de este rostro avejentado,
y de experiencia surcado.
Suaves arrugas sembradas
de esfuerzo y agachadas,
busto de un hombre cansado
de vivir a los saltos.
Acobardado de escuchar
al sur siempre protestar,
al norte carente de asfalto,
a los poetas describiendo
nuevamente, un simple amanecer.
Si la gente se acuesta sin comer
y se levanta al alba, para que andar repitiendo.
La sangre perezosa fluyó,
los bandos adelantaron los peones,
la partida ha comenzado. Moretones
me han quedado de sangre color punzo.
EXCELENTE . UN POEMA CON EXPRESION .TIENE DOBLE VALOR
ResponderEliminarVamos Kanta...!... que bien escribis... que bien...
ResponderEliminarBeso a vos y a tu pluma... Fiel compañera.
Dani.